...мне всегда хотелось научиться красиво рисовать, только вот нет усидчивости... однажды даже накупил самоучителей, неделю рисовал, делал эти уроки, а потом забросил. Хотя срисовывал всегда прекрасно, а фантазии нет, да и самостоятельное исполнение страдает. Вот сейчас так и вижу себя сидящим в осеннем парке в светлом плаще, берете перед мольбертом, а на картине осень, золото листьев, смола деревьев, голые ветки царапающие пронзительную синеву небосвода, на нем нет ни одного облака, а солнце все выше и выше. Земля местами уже подернута изморозью и когда на нее наступаешь слышится треск ломаемого льда. Птицы прыгают чтобы не отморозить свои лапки, а дым из моей трубки змеей ползет ввысь, растворяясь где-то над моей головой. А я стар, очень стар. Мои годы старее чем асфальт лежащий под моими ногами, а деревья еще помнят как мы росли с ними на перегонки. Мертвый лист упадет на палитру, вымажется в краске, чтобы доказать мне, что он еще здесь, и свалится в траву, туда где заканчивается его недолгий и печальный вальс. А я стар, очень стар, спорю с асфальтом о том чьи морщины глубже. В сухих и жилистых руках кисть, раньше эти руки поднимали тебя как пушинку, а теперь трясутся как осина в заброшенном парке. А сверху вид гораздо интересней... Только слишком быстро взлетаю, надеюсь они поднимут кисточку...
